Примерное время на чтение статьи: 7 минуты

Как оказалось, Виктор Рубцов пишет не только прозу, но сочиняет стихи. Сам он, довольно критично относится к этой части своего творчеста, я бы даже сказал с улыбкой. Тем не мение, они ему дороги, это часть его жизни. Вот, как сам он оценивает свое творчество:

«Надеюсь, что все мои добрые друзья понимают, — я не пишу стихов, а только по настроению рифмую свои сиюминутные взгляды, чтобы порадовать своих родственников и знакомых. Я знаю, как создаются хорошие значительные стихи и всегда в силу своих знаний готов технически помочь тем, кто пытается писать хорошо и значимо. Но сам я не обладаю талантами творца, сам никогда не сотворю ничего существенного для поэзии и другим не смогу оказать именно творческой помощи — ведь это только как Бог положил. Поэтому прошу пощадить меня и не предъявлять ко мне тех претензий, какие предъявляются претендентам на звание поэтов. Всех люблю!»

Стихи, мне понравились, я подумал, что они могут быть еще кому-то интересны и я решил их тоже опубликовать. Вот несколько стихотворений Виктора:

Сколько дышащих — столько пишущих

Сколько дышащих — столько пишущих,

не редеют писцов ряды.

Лишь бы не было меньше слышащих,

как в морозы кряхтят сады,

как роняют сосульки капельки,

если оттепель грянет вдруг,

как на сердце саднят царапинки,

если рвётся любовь из рук…

Кто-то мудрый и всё-то знающий

молвит: это всё ерунда.

Но нашёлся бы понимающий,

что с любовью опять беда.

Даже если об этом изданы

тьмы всех слов, миллиарды строк.

Муки виданы-перевиданы,

но осилить их — кто бы смог…

Сколько дышащих — столько пишущих,

не редеют писцов ряды.

Лишь не стало бы меньше слышащих,

как в морозы кряхтят сады.

Кто-то вырвется явно в гении,

о Удача, таких крышуй!

Цель не ниже моя:

уверенней

знай,

что только тобой дышу!

Стихи о матери

Кто бы знал, когда начало, а когда всему конец.
Мать рождённого качала, отдавала под венец —
в степь без края, в фарт без меры, в даль без устали ходьбе,
в чувство долга, в святость веры, в общем — праведной судьбе.

И сама была безгрешной, если мелочи прощать,
с мужем кроткой, к детям нежной, к лишку — строгости печать.
Если лихость и беспечность передал в роду отец,
трафарет — глядеться в вечность — мамы вычертил резец.

Так и вырос, шире степи, сплошь везучий, в даль ходок,
нёс долгов изличных цепи, свято верил в божий слог.
Ну а праведности если не заметили во мне,
то виной — свободы песни и пытливость на коне.

Я ни в чём преград не видел, я про всё хотел узнать,
может, тем кого обидел, что не мог измен прощать.
Ну да ладно, не вините, бог не выдал, хряк не съел,
всех — прощаю, все — простите, что не сразу поумнел.

Шёл и шёл, за горизонтом не кончался белый свет,
смысл искал широким фронтом, не на всё нашёл ответ.
В убежденьях нет пробелов, неприступная скала.
А от всех судьбы расстрелов ты меня уберегла.

Ты и радость, ты и счастье, ты и преданность во всём,
ты и таинство причастья, ты и вечность в небе том.
В жизни всякое бывало, но спроси сейчас гонец,
ты со мной — моё начало, жизни сущность и венец.

Ты поспи

Ты поспи. Пусть сон твой будет сладок
и в сплошном веселье — календарь.
Ну а мне без плюшевых палаток
дарит путь то жесть, то лёд, то хмарь.
Как две капли мы с тобой похожи,
ты да я, то снова — мы с тобой.
Места нет меж нас иным прохожим,
только дали в дымке голубой…

Перед вечностью

РЕКВИЕМ ВСЕМ НАМ

«Стремись к праведности, вере, любви,

мирувместе с теми, кто призывает Господа от чистого сердца».

 2 Тимофею 2:22.



А мы проживём ещё тысячу лет,

и в вечность неспешно шагнём…

Укутай, пожалуйста, плечики в плед.

И больше не думай о нём:

о гордом, о вздорном, о дерзком почти.

С такими — подальше и врозь.

Стихи его всуе бездумно прочти

и в мусорный ящик забрось.

В окошко взгляни, где увидишь опять

беззвёздную снежную тьму…

Мечтал приласкать твою каждую прядь…

Но это тебе ни к чему.

Пусть он забывается в тихом бреду,

Хмелея в глазах без вина,-

когда ты с подругами в первом ряду,

когда далеко у окна,

когда… — Никогда! не случится того,

чтоб он приглянулся тебе,-

всего вероятней: полыни звезда

причастна к злосчастной судьбе.

Пусть кончики пальцев готов целовать

твоих опечаленных рук.

Тебе же не нужно ни знать, ни гадать,

ни думать — с чего это вдруг.

Тебе недоступною к вечности плыть.

А он своё прежде отжил.

Он тщетно пытался тебя позабыть.

И так безнадежно любил…

Падать вместе

Милое дело — начинать утро со стихов. Всё, что звенит в ушах, то и твоё. А потом выглядываешь в окно, широко раскрываешь рот от удивления и понимаешь, что каждый новый день краше предыдущего.

Не заслуженно отутюжена

Жизнь была на сто лет вперёд —

В пене кружева после ужина

Вдоль ложилась и поперёк.

С виду хлипкие, пели скрипки ей,

Бубенцами звенел аккорд.

Но ошибкою за калиткою

Подвернулся с ватагой чёрт.

Кабы ведать бы, не обедать бы,

Не глотать от бессилья боль.

Где под зов трубы шли к победе бы —

Там низложено всё под ноль.

Вот и ты в раю грела жизнь свою,

Но не вечны успех и лесть.

На обрыв-краю я с тобой стою,

Падать вместе — такая честь…

В первый раз

Режиссёр «Маленькой Веры» Василий Пичул (царства небесного!) родился в городе Жданове и фильм снимал там же.Сейчас город называют Мариуполем. Дымный коптящий завод снимали с восточной окраины города.С другой, западной стороны завода «Азовсталь» есть пригород ближе к центру города и называли его Гавань. Примерно в то время, когда родился Вася Пичул, то есть шесть десятков лет назад, я провёл в Гавани (пригороде Жданова) одно лето и одну зиму. Потому что от Донецкого политехникума проходил практику на заводе «Азовсталь». На крупной карте можно рассмотреть высокую дымовую трубу завода — вот там я (будущий главный истопник СССР, как в шутку себя называю) и практиковался перед будущим полувековым трудовым стажем.В юности мы все были романтиками, все поголовно были влюблены и все писали стихи. Мои первые стихи родились именно здесь, в ждановской Гавани у завода «Азовсталь».

Я завидую всем поездам-непоседам,

убегающим шумно в рассветную даль.

Дальней их колее прихожусь я соседом,

и всегда мне поёт рельсов звонкая сталь.

Как завидую им, уносящимся в город,

где так ласково солнце, волны моря нежны.

Я покинул давно и вернусь вряд ли скоро

в те места, что сегодня мне очень нужны.

Если б песню сложил я о море и чайках,

и о кране в порту, что под грузом кряхтит,

и о тех, что спешат на работу в фуфайках,

а любимым весь вечер читают стихи.

И об улицах тех, ставших мне не чужими,

где земля вся в ромашках и в лилиях вся, —

я бы в каждую строчку вписал её имя,

чуть направо семь букв по-школярски кося.

О Наташка, Наташка, мы бродили с тобою,

уступая дорогу потокам воды —

это море на берег выбегало волною,

уносило сплетённые наши следы.

А красивые камни взамен отдавало,

я во влажную руку их Наташке ложил.

Может, умное море причастливо знало,

как безумно девчонку в первый раз я любил.

Вспоминай меня без грусти

В моём досье портрет не лестный:

И глуп, и выскочка, нахал…

Меня гвоздит поэт известный,

Добро, хоть «критиком» назвал.

Я отбиваюсь от такого,

Но против правды не попрёшь.

И на душе совсем хреново,

И озлобленье — невтерпёж.

Собрал в кулак я силу воли,

Посыпал солью, где нет ран.

Глотнул пурген от страшной боли

И вперил очи на экран.

А там — всё лебеди-царицы

Кружатся снегом в Рождество!

У них возвышенные лица,

Тела — ну просто колдовство!

От крика нервного «доколе!»

Плед тёплый в кресле усмирил.

И я, стихая в доброй воле,

Как и учили — накатил!

А если вправду… Знайте прежде:

Не тщитесь тонус подымать,

Свои тщеславия не тешьте —

Кому нужны мы, вспоминать…

Дорогие читатели! В нашем городе немало поэтов. Они выступают со своими стихами на поэтических вечерах, печатаются и даже пишут песни. О них знают, ценят. Стихи же Виктора Рубцова, в открытом доступе сегодня появились первый раз. Я думаю, что они займут достойное место в творческом наследии наших земляков и среди вас, обязательно найдется читатель, который оценит их по достоинству. Тогда, мы продолжим их публикацию на этом сайте. Пишите свои отзывы в комментариях.